....revolución

Le miraban perplejo.
Nadie se acercaba porque todos le temían.
Él se despertaba cada mañana sin apenas dormir. Le llamaban loco, pero era sólo valiente.
Desnudo, salía cada Noviembre a ver a las flores deshojarse.
Arte, le llamaba la rosa a la azucena, el cardo al zarzal...todos desnudos al final..
Pero él iba más allá; continuaba desnudando hasta verle el esqueleto a la ciudad.
Relojes sin minutero, muros sin ladrillo, películas sin final..... y cuando consiguió que sólo quedara la noche, los cuentos, el tacto, y las miradas; esa noche se fijó en cómo los demás le miraban.
Alguien le encontró agonizando y con el corazón sangrando. Mirándole a los ojos le dijo:
"La revolución está en el arte"
Untó su dedo en la llaga y pintó su nariz de carmesí.
Murió en una carcajada.